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Una casa familiar, como una jaula de polillas y sábanas viejas, recorta el cielo de verano. En su ópera prima, Enrique Baró escruta los rincones de esta fortaleza, mientras deja que las paredes nos hablen. De los armarios salen álbumes de fotos, que retienen las sombras del pasado como una colección de mariposas ensartadas con agujas. Los libros de Enid Blyton y otras aventuras juveniles publicadas en rústica se nos aparecen como las ruinas del paraíso perdido que algún niño con las rodillas pintados de yodo por alguna caída en bicicleta se dejó olvidadas. Ahora sólo quedan tres hombres, hijo, padre y abuelo, centinelas de tres edades que hacen ronda de noche y barren el polvo. En la buhardilla, una lechuza araña el suelo con las garras. En el jardín y en la piscina, los fantasmas se mueven como luciérnagas que acarrean pedazos de memoria.