He aquí algo importante. 'Barro' es la primera parte de una tetralogía con la que la Joven Compañía se ha propuesto recorrer la historia de Europa de punta a punta del siglo XX. Nos sitúa en la Primera Guerra Mundial, en un viaje al fin de la noche que es también una temporada en el infierno. Tiene el color pardo de la trinchera cercada de alambre espino, donde se pudren los cadáveres envueltos en sus abrigos de paño que hacen de sudario. Huele como el gas venenoso que tiñe la atmósfera de un verde fantasmal en el que se dibujan los ojos oscuros de la muerte. Y es claustrofóbica como la habitación sin luz donde el pobre mutilado de 'Johnny cogió su fusil' pedía auxilio con un grito inaudible.
En total, son ocho personajes, moviéndose en escena como si esquivaran los radares del enemigo. Por un lado, tres soldados parisinos, que podrían haber estado en la tropa del Capitán Conan, aguantánose la cagalera durante el triunfal anuncio del armisticio. Por el otro dos alemanes con las botas por las rodillas y la culata del arma que les tiembla en las manos mientras cantan el himno patrio. Y, luego, tres mujeres, dos enfermeras de guerra con la cofia y el delantal y la prostituta rusa con 'coulotte' que se acuesta con los muchachos del ejército francés para levantarles el ánimo antes de partir a la batalla a través del frío.
Por todo decorado cinco turbinas gigantes y una pantalla enorme hecha de planchas metálicas con un mapa en el que la línea del frente es una cicatriz en la tierra, marcada como el destello del filo de una navaja. Actores brillantes, como Víctor de la Fuente en el papel de André, el soldado que habla citando versos de Rimbaud, y que vive una historia de amor con ecos de 'El gran desfile' de King Vidor. Actrices brillantes como María Valero en el papel de Masha, que parece salida de un cuadro de Egon Schiele. Guillem Clúa y Nando López firman un texto brutal, que emociona sobre todo en un cara a cara final entre dos rivales que son, en realidad, los rostros de dos ciudades, París y Colonia, mirándose a los ojos y llorando en silencio por toda la sangre derramada a sus pies.
Texto: Guillem Clúa y Nando López. Dirección: José Luis Arellano García. Intérpretes: Víctor de la Fuente, María Romero, Alejandro Chaparro, Cristina Varona, María Valero, José Cobertera, Jota Haya y Álvaro Quintana.