Las obras de teatro recomendadas de la cartelera de Barcelona

No sabríamos bien cómo explicar de qué trata este espectáculo. De entrada, aparece en escena poco a poco vestido con un frac circense. Lleva mucho maquillaje e imposta la voz. A su izquierda, una única máquina expendedora. Lo primero que hace es pedir perdón a sus padres. Y, acto seguido, se disculpa ante todos los profesionales de quienes tomará prestados el arte y el oficio. Él sabe hacer todo lo que ellos hacen sin haberlo estudiado. Es así. Más tarde, se interesará por el único artefacto que hay en el escenario y querrá un dónut. Y, ay, el envoltorio se atasca y no baja.

A partir de aquí, todo es exhibición. Nos reiremos y, al final, no querremos que Pla se vaya. Querremos que el espectáculo no termine, porque nos gustaría descubrir qué es lo que no sabe hacer o ya no puede hacer, agotado. Porque el público también es insaciable, siempre quiere más, quiere en exceso, y él no deja de ser un ser humano que se planta en un teatro para demostrar su arte. Y, aunque sus límites son escasos, los tiene.

Gonzalo, Álex y Kristin son tres amigos cuyas vidas han estado ligadas por vínculos que van más allá de la simple proximidad anímica. Son un triángulo casi perfecto, donde los dos hombres son como los dos lados de un espejo, uno alegre y risueño (Gonzalo) y otro preocupado y reflexivo (Àlex). En medio, ella, sin quien no pueden vivir y centro de sus vidas. Uno de ellos acaba de morir, Gonzalo. Dentro de su ataúd, con los ojos abiertos, rodeado de los dos seres que más ha amado en la vida y de otros amigos y conocidos, se dispone a relatarnos su existencia.

Gonzalo Cunill, con un vestido blanco, interpreta a todos los personajes de esta obra de orfebrería escrita por Jan Lauwers inspirada, quizá, en 'La muerte de Ivan Ílitx', de Lev Tolstoi, donde, desde el principio, ya sabemos que el protagonista está muerto. Ambos, además, caen de una escalera. Y ambos autores, Lauwers y Tolstoi, componen un texto delicado y profundo sobre el sentido de la vida, sobre el camino a recorrer para contemplar el mundo en su totalidad.

Las obras extraordinarias se parecen. Las que no, cada una flojea a su manera... 'Anna Karénina' que ha dirigido Carme Portaceli lo tiene todo para acercarse a lo sublime: un reparto de primera, un espacio sonoro (Jordi Collet) brillante, un diseño de vídeo (Joan Rodón) especial, y un texto de partida que, aún hoy, un siglo y medio después de que Lev Tolstoi lo publicara, llega hasta los rincones más recónditos de nuestra alma. ¿Qué falla? Pues muchas cosas. Y un ejemplo diáfano lo tenemos al final de la primera parte del montaje, cuando Vronski (Borja Espinosa), el amante de Anna Karénina, se suicida y falla: el público ríe. ¿Cómo es posible?

Parece que Portaceli haya dirigido la pieza con dos marchas diferentes, porque las actrices están soberbias, en especial Anna Karénina (Ariadna Gil) y Kitty (Míriam Moukhles) y los actores, en líneas generales, no acaban de encontrar su sitio. Además, la directora ha decidido colocar una especie de conciencia viva en el escenario (Andie Dushime) que hace a la vez de narradora y de marcador, subrayando las frases y los conceptos que los personajes expresan, por si el público se pierde, además de interactuar con ellos.

Dicen que la gente normal, cuando sube a un tren, prefiere ir en el sentido de la marcha, mientras que el buen historiador se sienta a contramarcha, lo que sería aplicable a cualquier arte. Lo fácil es ser complaciente, cargar las tintas contra los más jóvenes o los más viejos, los de aquí o los de allá, mirar hacia adelante y contentarse con el paisaje. Lo complicado y arriesgado es observar tu entorno cercano y ser capaz de emitir un veredicto desgarrador, irreverente, mordaz, sin verter toneladas de basura en contra de nadie, salvo contra ti mismo.

Y eso, entre otras muchas cosas, es el nuevo espectáculo de Berta Prieto, una artista nacida a finales del siglo XX que ha decidido que si tiene una pistola en sus manos, debe dispararla.

El argumento es fácil: el ascenso y caída de una escritora que fue un mito, que a su vez es utilizada por otros artistas como fuente de inspiración. La tendremos a ella de pequeña, de joven y cuando se despide después de haber decidido que es mucho mejor ser tonta que utilizar el cerebro. Y también disfrutaremos de la directora de cine que, más tarde, rueda la vida de su heroína.

Hay obras que tienen un héroe escondido, alguien que sólo sale a saludar el día del estreno y que, si la pieza funciona, es en gran parte su mérito. Puede ser el diseñador de sonido, la escenógrafa... Sí, es necesario que los intérpretes que están sobre el escenario sobresalgan, que hayan tenido un buen guía en el director, pero la base viene de fuera, de alguien que no estará cada función. Y en el caso de 'Un matrimoni de Boston' luce por todos los lados el trabajo que ha llevado a cabo Joan Sellent traduciendo un texto muy travieso de David Mamet.

De entrada, porque debe hacer que en catalán suenen perfectamente bien los tres registros de las tres mujeres que tiene en el teatro: Anne (Emma Vilarasau), una mujer madura con aires de refinamiento burgués; Claire (Marta Marco), que podría representar a la clase media; y Catherine (Emma Arquillué), la criada inmigrante que sufre algunos problemas con el idioma. Buena parte de los gags son lingüísticos y la mecánica de la obra depende de que nos traguemos el punto de partida inicial. Las actrices se ajustan al papel y todo fluye de forma maravillosa.

Artur (Ferran Vilajosana) dejó un trabajo estable de contable para dedicarse a su pasión: un pódcast de 'true crime'. Ha resuelto varios misterios de la comunidad de vecinos y está embravecido. Su compañera, Joana (Júlia Santacana), confía en él, pero no sabe cuánto tiempo van a poder pasar con un solo sueldo y ella haciendo más horas que un reloj en la residencia. Pero es que Artur cree que ha descubierto un crimen y no piensa dejarlo correr así como así. Mientras, en casa, ocurren cosas extrañas: un vaso que se vacía solo, un teléfono que aparece de repente...

Así comienza 'Passaran coses fantàstiques', la comedia de ciencia ficción que han escrito y dirigido Jordi Casado i Olivas y Sílvia Navarro i Perramon, un subgénero que cuesta encontrar y que ambos se han atrevido a llevar a cabo con habilidad. Ahora mismo, justamente, también tenemos en la cartelera 'Turisme rural', una pieza que conserva un cierto parentesco con esta.

Aunque el foco caiga a menudo sobre los dos amantes del musical, Blanca (Alèxia Pascual) y Saïd (Jordi Garreta), 'Mar i cel' es un espectáculo muy coral, donde hace falta un buen reparto y donde todo el mundo tiene algo que decir durante las cerca de tres horas de función. La pareja es central, pero sin un buen Idriss (Berta Luna), un buen Ferran (Eloi Gómez), una buena Teresa (Clara Renom), una buena María (Candela Díaz), un buen Hasén (Albert Gràcia) y un buen Joanot (Abel García) es imposible que el espectáculo despegue.

Y no sé si es porque recordaba bastante el montaje de 2014 que en el último 'Mar i cel' he encontrado que lucían más los secundarios que los personajes principales. No es que tengamos una Blanca y un Saïd inferiores a los anteriores en general, pero sí creo que Roger Berruezo y Ana San Martín, en lo que se refiere a la voz y la interpretación, nos llevaban a otro sitio. Y es que la magnífica partitura de Albert Guinovart es intrincada.

Las puertas dan mucho juego en el teatro. Hasta el punto de que existe una subespecie de comedia que basa todo su mecanismo en ello, en puertas que se abren y se cierran, con la sorpresa de quién está detrás. En 'Turisme rural', Jordi Galceran exprime el género con un añadido paranormal que hace que su pieza tenga más capas, aparte de confrontar a dos urbanitas que van al campo a contemplar un paisaje sin preocuparse de nada más y una familia local que odia profundamente a los de ciudad.

Pero no hay comedia sin cómicos. Y es necesario que sean muy buenos porque aquí no se trata solo de que nos tronchemos de risa, sino también de crear una cierta angustia, un cierto misterio, porque en el momento que Laura (Mireia Portas) y Roger (Ivan Labanda ) llegan al alojamiento rural para pasar un fin de semana romántico para 'encargar' un bebé, ya empiezan a pasar cosas extrañas. La dueña, Anna (Anna Güell), aparece por la puerta humeante del comedor descabellada, como si fuera una bruja de tres al cuarto, para dar paso a Pere (Lluís Villanueva), equipado con una sierra eléctrica estilo 'La matanza de Texas'.

La Calòrica no tiene techo. En cada nuevo espectáculo suben un escalón. Apuntan muy alto. Y, como aquellos atletas que se ponen piedras en la mochila para correr más, han decidido levantar un espectáculo de hora y media en francés, con pinceladas de ruso, inglés y alemán (con subtítulos en catalán). Tiene su lógica: hablan del Congreso de Viena de 1814, donde, tras la primera derrota de Napoleón, las potencias europeas se reunieron para repartirse el continente y entonces la lengua franca era el francés. El único que no lo sabe hablar, ejem, es el embajador español, al que, obviamente, despachan pronto para que haga un inútil censo de los ríos navegables.

Aguantar solo una hora y media de monólogo desesperado no es una tarea fácil, y más cuando tienes 24 años e interpretas un chico de 16 que está a punto de perder a su padre. Cuando has hecho teatro antes, pero, quizás no bastante. Cuando estás en un templo de la interpretación como el Lliure de Gràcia (donde se estrenó antes de llegar al Poliorama) y centenares de miradas pueden recordar otros cuerpos haciendo lo que haces, empezando por Pol López y aquel 'Ivan i els gossos' memorable de 2012. Pero 'Tot el que passarà a partir d'ara' parece un traje a medida, un texto que Nil Cardoner se prueba y luce con todo su esplendor.

Joan Yago, espoleado por la directora Glòria Balañà, ha escrito una obra que es a la vez penetrante, sensible, triste, un tipo de historia de aventuras en que Èric tiene que conseguir llegar al hospital donde su padre vive las últimas horas. La madre, cuando pasan pocos minutos de las diez de la noche, le llama para decirle que si se quiere despedir ya puede darse prisa. Está estirado en el sofá, con el móvil en la barriga, solo. Y toda su vida le pasa por delante, especialmente estos diez años en que el padre ha estado enfermo y no ha habido nada más que esa enfermedad. Él tiene que llegar al hospital, pero tiene 16 años, amigos y conocidos por todas partes, fiestas pendientes y un poco de mala suerte.