Cine

Los libros de historia ya nos explican cómo fueron las cosas durante la evacuación de Dunkerque en mayo de 1940, el día en que 300.000 soldados, la mayoría británicos, se escaparon de la playa y los muelles de un puerto del norte de Francia mientras los nazis los bombardeaban. Pero Christopher Nolan nos pone en el ojo del huracán, en el centro de una guerra terrible que no se parece a ninguna otra película bélica que hayamos visto antes. Huyendo de los tópicos, nos coloca en una perspectiva desconcertante, extraña, que pertenece a todos aquellos que vivieron el ataque arrastrando el vientre por tierra. En menos de dos horas –breve recorrido, teniendo en cuenta que hablamos del hombre que hizo 'El caballero oscuro' e 'Interstellar'–, reduciendo los diálogos a la mínima expresión, 'Dunkerque' nos da una dosis reconcentrada y cruda del terror, con una fotografía espectacular que se ha de vivir en una pantalla tan grande como sea posible. Y esta es la voluntad del director, que rodó la película en Imax y 70 mm, para multiplicar el impacto de la estética de la pesadilla, que se balancea entre el ruido del estallido de la granada y el olor de carne quemada que paulatinamente se va reduciendo a cenizas. La propaganda nacionalsocialista va cayendo de las nubes, la espuma del mar lame la arena con un color diabólico y unos planos aéreos dislocados del conjunto nos hacen perder el equilibrio. Nolan divide el drama en tres capítulos, que ofrecen tres puntos de vista diferentes del cam

En su debut como directora, Maha Haj ha intentado simbolizar a través de imágenes el singular conflicto con el que ha tenido que convivir: ser palestina a pesar de haber nacido en una ciudad israelí como Nazaret. Y lo hace a través de una familia y la descripción de diferentes generaciones que han aprendido a relativizar la tensa situación para centrarse en cuestiones más banales como los diferentes conflictos personales. La política, aquí, aparece como telón de fondo. Un matrimonio que ya no tiene nada que decirse, una anciana que se niega a olvidar una parte de su pasado aunque no es consciente del presente y una serie de jóvenes desorientados y atrapados en un mundo en el que saben que no pueden ser del todo libres. Tres generaciones diferentes en una cinta coral. La directora plasma con especial sensibilidad algunos pasajes (la historia del hombre que nunca ha visto el mar) para contrarrestar la incomodidad del contexto (la discusión en el control fronterizo con los guardias armados), pero en general aunque con un tono ligero, unas veces más cómico, otras más melancólico, incluso también poético, para hablar de la incomunicación y el estancamiento vital. Temas que, si bien es cierto que son universales, aquí cobran un sentido diferente. Lo cierto es que tiene una gran potencia metafórica.

Si Buñuel hubiera dirigido 'El ángel exterminador' o 'El discreto encanto de la burguesía' en Bucarest, siguiendo el libro de estilo del nuevo cine rumano, el resultado se parecería bastante a 'Sieranevada'. El reto que se plantea Cristi Puiu es articular una disección de la clase media de su país –y, por extensión, de la civilización del primer mundo– alrededor de una comida familiar que nunca llega a celebrarse, en un apartamento de donde parece imposible salir y desde una óptica realista que el rigor de la puesta en escena radicaliza hasta acercarse a una abstracción casi fantasmagórica.Tal vez la mirada de la cámara, escrutadora en su presunta objetividad, es la del espíritu del patriarca muerto, motivo de la reunión y agujero negro del relato, que nos sitúa 'in media res', desubicados, en un piso que es a la vez mapa y árbol genealógico de un cierto estado de las cosas. Las puertas se abren y se cierran como en una comedia de Lubitsch, pero siempre nos dejan en el umbral del mundo.No se trata de convertir el espacio fílmico en una metáfora social sino de utilizarlo, sin que notemos el virtuosismo con que se despliega, como foro de debate, como motivo liminar entre las paradojas y contradicciones de la condición humana. Los límites de la fe, las teorías conspiranoicas sobre el 11-S y los atentados del Charlie Hebdo, la mentira como método infalible para sobrevivir en el entorno familiar, las cicatrices sangrantes del pasado comunista, el consumismo enfermizo como signo de

¿Qué representa por encima de todo la argentinidad? ¿El fútbol? ¿El tango? ¿La política? El nuevo título de Gastón Duprat y Mariano Cohn tiene otra respuesta: la parrillada. 'Todo sobre el asado' explora la institución gastronómica y social por excelencia de la cocina argentina, la comida alrededor de la carne de ternera en cualquiera de sus cortes, como expresión última de la cultura popular del país. El film se adentra en la imagen de la carne asada desde múltiples perspectivas, desde la histórica hasta la sanitaria, de la mano del humorista El Negro Alvarez. Llena de curiosidades para los profanos, sin embargo resulta más superficial de lo que pretende y no se atreve a explorar a fondo las contradicciones que plantea sobre cuestiones como el machismo inherente a esta tradición.