Cine

Es de noche y, en un bosque, un grupo de libertinos se reúne en carruajes sin caballos, entre matorrales, escondidos en la oscuridad. Se tocan, se miran, se masturban, se mean, se pegan para generar un placer desligado de cualquier sentimentalidad. Si en 'La muerte de Luis XIV' Albert Serra retrataba la decadencia de las altas esferas del poder a partir del deterioro físico del cuerpo moribundo de un monarca que aparecía postrado en cama, en 'Liberté' lo hace a través de la exploración de otros cuerpos, los de los nobles y sus acompañantes que a finales del siglo XVIII se reúnen en una peculiar sesión de cruising. En 'Liberté', Serra ya no explora el cuerpo a punto de morir, sino el cuerpo que desea. Parecen dos ideas contrapuestas, pero tienen un punto de encuentro: es aquí donde sentimos los rumores de los escritos del Marqués de Sade. La atmósfera del bosque de noche que retrata el director de Banyoles es tan fascinante que el encuentro orgiástico que propone bien podría pertenecer al terreno de los sueños. Serra ha hecho una película desnuda del corsé de la narratividad para entregarse a las texturas de los cuerpos, de la noche y de los gemidos. Se entrega, también, a un juego: el de la oscuridad y todo lo que esta esconde. 'Liberté' es un ejercicio de plasticidad deslumbrante, por mucho que a menudo transcurra en la sombra para ir revelando un sexo que no siempre es explícito.

Mientras escuchamos el vibrante doo wop de 'In the still of the night' de los Five Satins, la cámara avanza por la moqueta del pasillo de una residencia de ancianos, como si fuera la entrada de servicio del Copacabana de 'Uno de los nuestros'. Quizás este será el lugar donde tarde o temprano acabarán los gángsters de todas las películas de Martin Scorsese. Con un guion adaptado por Steven Zaillian a partir de la biografía criminal de Frank Sheeran, este film de casi tres horas y media nos habla de la culpa de un mafioso al final de la vida. Robert De Niro, que hace el papel de Sheeran, aparece postrado en una silla de ruedas. Nos muestra un tipo en plena decadencia que nos cuenta su historial delictivo, que se remonta a finales de los años 40. Entonces, él era un soldado veterano de la Segunda Guerra Mundial que conducía un camión. Un día se topó con un capo de la mafia, Russell Bufalino, a quien interpreta Joe Pesci. Si algo le debemos cuestionar la película es la decisión de Scorsese de rejuvenecer a sus actores digitalmente, para que puedan interpretarse como hombres de 30 años. Los flashbacks tienen un aire artificial que, de entrada, se hace cuesta arriba. Por fortuna, una vez pactamos con la propuesta, descubrimos que 'El irlandés' tiene muchas cosas buenas para ofrecernos. Tiros sin escrúpulos, bistecs sangrientos, cigarrillos y palabrotas. Aparecen actorazos como Bobby Cannavale, Ray Romano y el humorista Sebastian Maniscalco, así como un Al Pacino de ojos saltones

Rodrigo Sorogoyen es uno de los creadores más interesantes del cine español actual. Esta película es la prueba. A partir de su corto homónimo, que a lo largo de una llamada telefónica mostraba la angustia terrible de una madre que perdía a su hijo de seis años, ha construido una cinta íntima, intensa y llena de sensibilidad. La acción nos sitúa diez años después. La madre (una excelente Marta Nieto) reaparece en una playa de la región de las Landas, un paisaje marítimo que es un personaje más dentro de la historia. La vemos transformada, envejecida por el tiempo y, sobre todo, por la tragedia que ha vivido, basculando entre la supervivencia y la autodestrucción, con la única esperanza de poder reencontrarse algún día con aquel niño que desapareció.

Practicants de un cine activista que no se conforma con registrar la realidad y también interviene, los responsables de 'Ciudad muerta' dedican su nuevo filme a Idrissa Diallo, el joven que murió en el Centro de Internamiento de Extranjeros de Barcelona el 5 de enero de 2012 en circunstancias aún no aclaradas. En la primera parte, el documental recorre la investigación en torno a la muerte del chico y la localización de su cadáver, en un proceso que pone en evidencia el hermetismo de un sistema que invisibiliza sus dinámicas de violencia racista. Como se comenta a lo largo del metraje, el mismo estado que hizo lo posible para expulsar Diallo mientras estaba vivo, le dificulta una vez muerto el regreso al país de origen. Por eso la película también se convierte en un cortejo fúnebre: posibilita, acompaña y nos hace partícipes del funeral de Idrissa a su pueblo en Guinea. El cine como reparación.