Cine

Hoy por hoy, F. J. Ossang debe de ser uno de los cineastas franceses más desconocidos entre nosotros. Y es una lástima, porque se trata también de uno de los más originales y creativos. Con '9 dedos', su nueva película, consigue dos cosas: por un lado, sintetizar su filmografía en un artefacto de gran complejidad; por otro, demostrar una inventiva más abrumadora que nunca, convertir el film en su apuesta más contundente y radical. '9 dedos' comienza como un thriller kafkiano, sigue como una aventura marítima y termina como una reflexión existencial y política, todo en un blanco y negro a medio camino entre la serie B de Hollywood y el expresionismo. Los personajes se llaman Magloire y Kurtz, Ferrante y Gerda, nombres que evocan el universo del cómic, pero también la novela clásica de aventuras. Y las imágenes navegan –nunca mejor dicho– entre la realidad y la pesadilla, comenzando en una playa fantasmagórica y terminando en unos acantilados abismales, en una situación sin salida que es también la del mundo contemporáneo. Ossang es un cineasta de raza, y por eso no emite discursos moralizantes, no imparte lecciones a nadie. Simplemente nos hace ver –este gesto tan inusual en el cine de hoy día– lo que han hecho de nosotros, sin retóricas ni máscaras. Sin toda esa palabrería con que nos quieren confundir.

¡Qué placer disfrutar de una película de zombies sin coartadas! No se trata sólo de seguir los pasos de George A. Romero (Robin Aubert le reserva una dedicatoria), sino de combinarlas con la extática melancolía de las imágenes, con un sentido del humor que desengrasa las tragedias individuales y una especial habilidad para hacer de los zombis unos seres misteriosos, capaces de reunirse alrededor de una extraña pirámide hecha de objetos personales, como si fueran miembros de una secta sonámbula. Así pues, 'Los hambrientos' es fiel a las claves del subgénero –las escenas de los ataques son abruptas y /o electrizantes, haciendo buen uso tanto del espacio y el fuera de campo como del sonido– pero nunca parece someterse a ellas, por lo que el resultado es lúdico, fresco y riguroso. Como si viéramos un zombi por primera vez, a punto de mordernos.

Es como 'Alien', remodelada por la fantasía críptica del guardián de una biblioteca. El actor y director John Krasinski nos sirve una historia sorprendente, con una premisa ingeniosa: en un futuro próximo, postapocalíptico, una familia debe sobrevivir en una casa donde el más mínimo ruido despierta unos monstruos mortales. Los diálogos son mínimos, el silencio imperante, y los personajes se comunican mediante el contacto visual, los susurros y un lenguaje de signos que se subtitula. 'Un lugar tranquilo' hace uso de un cine puro y audaz en el que las imágenes y el sonido se alían para asustar al espectador. Krasinski nos ofrece muy poca información sobre los orígenes de estas criaturas abominables que rondan por la casa. Todo es misterioso. La cámara se queda al lado de la familia –la madre (Emily Blunt), el padre (el mismo Krasinski), el hijo (Noah Jupe) y la hija (Millicent Simmonds), que es sorda, y que por lo tanto no puede oir a los monstruos cuando se acercan–, que las pasa canutas. Es casi una obra de cámara, ambientada en un espacio cerrado, que juega con las pequeñas cosas para infundir terror: un clavo que sale de dentro de su agujero, un sótano que se inunda y una fuga campo a través que recuerda las carreras de 'Jurassic Park'. Las lógicas de este mundo son una ciencia precisa. Los monstruos no te pueden oir si te escondes bajo una cascada, pero en cambio las paredes de la casa no son un impedimento. Krasinski y Blunt, marido y mujer en la vida real, aportan real